Natalia Guinsburg: Mi oficio
Mi
oficio es escribir, y yo lo conozco bien y desde hace mucho tiempo.
Confío en que no se me entenderá mal: no sé nada sobre el valor de lo
que puedo escribir. Sé que escribir es mi oficio. Cuando me pongo a
escribir me siento extraordinariamente a gusto y me muevo en un elemento
que me parece conocer extraordinariamente bien: utilizo instrumentos
que me son conocidos y familiares y los siento bien firmes en mis manos.
Si hago cualquier cosa, si estudio una lengua extranjera, si intento
aprender historia, o geografía, o taquigrafía, o si pruebo a hablar en
público, o a hacer punto, o a viajar, sufro y me pregunto continuamente
cómo hacen los otros estas mismas cosas, me parece siempre que debe
haber una forma buena de hacer estas mismas cosas que los demás conocen y
es desconocida para mí. Y me parece que soy sorda y ciega, y siento
como una náusea en el fondo de mí. Cuando escribo, por el contrario, no
pienso nunca que quizá hay una forma mejor de la que se sirven los otros
escritores. Entendámonos: yo sólo puedo escribir historias. Si intento
escribir un ensayo de crítica o un artículo para un periódico, de
encargo, me va bastante mal. Lo que entonces escribo lo tengo que buscar
fatigosamente como fuera de mí. Puedo hacerlo un poco mejor que
estudiar una lengua extranjera o hablar en público, pero sólo un poco
mejor. Y tengo siempre la sensación de estafar al prójimo con palabras
que tomo prestadas o que robo aquí y allá. Y sufro y me siento exiliada.
Por el contrario, cuando escribo historias soy como alguien que está en
su tierra, por caminos que conoce desde la infancia y entre los muros y
los árboles que son suyos. Mi oficio es escribir historias, cosas
inventadas o cosas que recuerdo de mi vida, pero, en cualquier caso,
historias, cosas en las que no entra la cultura, sino sólo la memoria y
la fantasía. Éste es mi oficio, y lo haré hasta que muera. Estoy muy
contenta de este oficio y no lo cambiaría por nada del mundo. Comprendí
que era mi oficio hace mucho tiempo. Entre los cinco y los diez años aún
dudaba, y un poco imaginaba que podría pintar, otro poco que
conquistaría países a caballo y otro poco aún que inventaría nuevas
máquinas muy importantes. Pero desde los diez años lo he sabido ya
siempre, y estaba atareada a todas horas haciendo novelas y poesías.
Todavía tengo aquellas poesías. Las primeras son toscas y con versos
equivocados, pero bastante divertidas; y, sin embargo, a medida que
pasaba el tiempo iba haciendo poesías cada vez menos toscas, pero cada
vez más aburridas y estúpidas. Yo no lo sabía, sin embargo, y me
avergonzaba de las poesías torpes, pero las que no eran tan torpes e
idiotas me parecían más bonitas, siempre pensaba que un día u otro algún
famoso poeta las descubriría y haría que las publicaran, y que
escribiría largos artículos sobre mí; imaginaba palabras y frases de
estos artículos y, en mi interior, los escribía yo enteros. Pensaba que
ganaría el Premio Fracchia. Había oído decir que era un premio para
escritores. Como no podía publicar en volumen mis poesías, dado que no
conocía entonces a ningún poeta famoso, las volvía a copiar
cuidadosamente en un cuaderno y dibujaba una florecita en la portada, y
hacía el índice y todo. Me resultaba ya muy fácil escribir poesías.
Escribía casi una al día. Me había dado cuenta de que si no tenía ganas
de escribir bastaba que leyera poesías de Pascoli, o de Gozzano, o de
Corazzini, para que inmediatamente me entraran ganas. Me salían
pascolianas, gozzanianas o corazzinianas, y luego, al final, muy
dannunzianas, cuando descubrí que existía también este poeta. No
obstante, no pensaba nunca que escribiría poesías toda la vida: quería
escribir novelas más pronto o más tarde. En aquellos años escribí tres o
cuatro. Una se titulaba Märion o La Gitanilla, otra Molly y Dolly (humorística y policíaca) y otra Una mujer (dannunziana,
escrita en segunda persona: la historia de una mujer abandonada por el
marido; me acuerdo de que había también una cocinera negra), y, más
tarde, otra muy larga y complicada con historias terribles de muchachas
raptadas y de carrozas, que me daba miedo hasta de escribirlo cuando
estaba sola en casa: no recuerdo nada, sólo recuerdo que había una frase
que me gustaba muchísimo y que hizo que se me saltaran las lágrimas al
escribirla: «Él dijo: ¡Ah! ¡Isabel se va!». El capítulo terminaba con
esta frase, que era muy importante, pues la pronunciaba el hombre que
estaba enamorado de Isabel, pero que no lo sabía, pues todavía no se lo
había confesado a sí mismo. No recuerdo nada de este hombre, me parece
que tenía una barba rubia: Isabel tenía largos cabellos negros con
reflejos azules, no sé nada más; sólo sé que durante mucho tiempo me
daba un escalofrío de alegría cuando repetía para mí la frase: «¡Ah!
¡Isabel se va!» También repetía a menudo una frase que había encontrado
en una novela del apéndice del diario «Stampa», frase que decía así:
«Asesino de Gilonne, ¿dónde has metido a mi hijo?». Pero de mis novelas
no me sentía tan segura como de mis poesías. Al releerlas descubría en
ellas siempre un aspecto débil, algo equivocado que lo estropeaba todo y
que me era imposible modificar. Entre tanto, mezclaba un poco lo
moderno y lo antiguo, sin lograr situarlas bien en el tiempo: había
conventos y carrozas, y un aire de Revolución francesa, y también un
poco de policías con porras; y, de pronto, aparecía una pequeña
burguesía gris con máquinas de coser y gatos, como se ve en los libros
de Carola Prosperi, que no pegaba con las carrozas y los conventos.
Vacilaba entre Carola Prosperi y Víctor Hugo y las historias de Nick
Carter: no sabía muy bien lo que quería hacer. Me gustaba muchísimo
también Annie Vivanti. Hay una frase en los Devoradores, cuando
ella escribe al desconocido y le dice: «Mi vestido es marrón». También
ésta es una frase que he repetido mucho tiempo para mí. Durante el día
murmuraba para mí estas frases que me gustaban tanto: «Asesino de
Gilonne», «Isabel se va», «mi vestido es marrón», y me sentía
inmensamente feliz.
Escribir
poesías era fácil. Mis poesías me gustaban mucho, me parecían casi
perfectas. No comprendía qué diferencia había entre ellas y las poesías
verdaderas, ya publicadas, de los verdaderos poetas. No comprendía por
qué cuando se las daba a leer a mis hermanos, soltaban la carcajada y me
decían que sería mejor que me pusiera a estudiar griego. Pensaba que
quizá mis hermanos no entendían nada de poesía. Y, mientras, tenía que
ir a la escuela, y estudiar griego, latín, matemáticas, historia, y
sufría mucho y me sentía en exilio. Me pasaba los días escribiendo mis
poesías y copiándolas en los cuadernos, y no estudiaba las lecciones, y
entonces ponía el despertador a las cinco de la mañana. El despertador
sonaba, pero yo no me despertaba. Me despertaba a las siete, cuando ya
no tenía tiempo para estudiar y tenía que vestirme para ir a la escuela.
No estaba contenta, tenía siempre un miedo tremendo y una sensación de
desorden y de culpa. Estudiaba en la escuela: la historia, en la hora
del latín; el griego, en la hora de historia, y así siempre, de modo que
no aprendía nada. Durante bastante tiempo pensé que valía la pena,
porque mis poesías eran muy bonitas, pero un buen día me entró la duda
de que no fueran tan bonitas, y empecé a aburrirme al escribirlas, a
buscar los temas con esfuerzo, y me parecía que había acabado ya todos
los temas posibles, que había usado ya todas las palabras y las rimas:
esperanza-lontananza, pensamiento-viento, misterio-cementerio,
añoranza-esperanza. No encontraba ya nada que decir. Entonces comenzó un
período muy malo para mí, y me pasaba las tardes manoseando palabras
que no me daban ya ningún placer, con una sensación de culpa y de
vergüenza respecto a la escuela; jamás me pasaba por la cabeza que me
hubiera equivocado de oficio: escribir, quería escribir, sólo que no
comprendía por qué de pronto los días se me habían hecho tan áridos y
pobres de palabras.
La
primera cosa seria que escribí fue un relato. Un relato breve, de cinco
o seis páginas: me salió como por milagro, en una noche, y cuando me
fui a dormir estaba cansada, aturdida, estupefacta. Tenía la impresión
de que era algo serio, lo primero que había hecho hasta entonces: las
poesías y las novelas con muchachas y carrozas me parecían de repente
muy lejanas, de una época desaparecida para siempre, criaturas ingenuas y
ridículas de otra edad. En este nuevo relato había personajes. Isabel y
el hombre con la barba rubia no eran personajes: yo no sabía nada de
ellos salvo las frases y palabras de que yo me había servido respecto a
ellos, y estaban confiados al azar y al capricho de mi voluntad. Las
palabras y las frases de que me había servido, con ellos las había
cogido casualmente: era como si hubiese tenido un saco y hubiera sacado
de él, ahora una barba, luego una cocinera negra o cualquier otra cosa
que se pudiera usar. Esta vez, por el contrario, no había sido un juego.
Esta vez había inventado personas con nombres que no me habría sido
posible cambiar: nada de ellos habría podido cambiar, y sabía una
cantidad de detalles suyos, sabía cómo había sido su vida hasta el día
de mi relato, aunque en mi relato no había hablado de ella porque no
había sido necesario. Y lo sabía todo sobre la casa, sobre el puente,
sobre la luna, sobre el río. Tenía diecisiete años entonces, y me habían
suspendido en latín, en griego y en matemáticas. Había llorado mucho al
saberlo. Pero ahora que había escrito el cuento, sentía un poco menos
de vergüenza. Era verano, una noche de verano. La ventana estaba abierta
al jardín y volaban mariposas oscuras en torno a la lámpara. Había
escrito mi cuento en papel cuadriculado, y me había sentido más feliz
que nunca en toda mi vida y rica de pensamientos y de palabras. El
hombre se llamaba Maurizio; la mujer, Anna; y el niño se llamaba Villi, y
también estaban el puente, la luna y el río. Estas cosas existían en
mí. Y el hombre y la mujer no eran ni buenos ni malos, sino cómicos y un
poco miserables, y me parecía entonces descubrir que así debía ser
siempre la gente en los libros, cómica y miserable a la vez. Aquel
cuento me parecía bello lo mirara por donde lo mirara: no había ningún
error, todo sucedía a su tiempo, en el momento oportuno. Me parecía ya
que podría escribir millones de cuentos.
Y,
verdaderamente, he escrito un cierto número de cuentos, a intervalos de
uno o dos meses, alguno bastante bello y otros no. Y he descubierto que
uno se cansa cuando escribe algo en serio. Es mala señal si uno no se
cansa. Uno no puede esperar escribir algo en serio así a la ligera, como
con una mano solo, alegremente, sin molestarse apenas. No se puede
salir del paso como si tal cosa. Uno, cuando escribe algo serio, se mete
dentro de ello, se hunde en ello hasta los ojos; y si tiene
sentimientos muy fuertes que inquietan su corazón, si es muy feliz o muy
infeliz por alguna razón, digamos terrestre, que no tiene nada que ver
con lo que está escribiendo, entonces, si lo que escribe vale y es digno
de vivir, cualquier otro sentimiento se adormece en él. No puede
esperar conservar intacta y fresca su cara felicidad, o su cara
infelicidad; todo se aleja y se desvanece, y se queda sólo con su
página, ninguna felicidad y ninguna infelicidad puede subsistir en él
que no esté estrictamente ligada con esta página suya: no posee otra
cosa y no pertenece a nada más, y si no le sucede así, entonces es señal
de que su página no vale nada.
He
escrito, pues, breves cuentos durante un cierto período, un período que
ha durado aproximadamente seis años. Como había descubierto que
existían los personajes, me parecía que tener un personaje
bastaba para hacer un cuento. Así, siempre estaba a la caza de
personajes, estudiaba a la gente en el tranvía y por la calle, y cuando
encontraba una cara que me parecía apropiada para entrar en un cuento,
tejía en torno a ella particularidades morales y una pequeña historia.
Estaba a la caza también de detalles del vestir y del aspecto de las
personas, o de los interiores de las casas, o de los lugares; si entraba
en una habitación por primera vez, me esforzaba por describirla
mentalmente y me esforzaba por encontrar algún menudo detalle que fuera
bien en un cuento. Tenía un cuadernito en el que escribía ciertos
detalles que había descubierto o leves comparaciones o episodios que me
prometía poner en los cuentos. En el cuadernito, por ejemplo, escribía:
«Él salía del baño arrastrando detrás, como una larga cola, el cordón
del albornoz»; «¡Cómo apesta el retrete en esta casa! —le dijo la niña—.
Cuando vengo, nunca respiro —añadió tristemente»; «Sus rizos como
racimos de uvas»; «Mantas rojas y negras sobre la cama deshecha»; «Cara
pálida como una patata pelada». Sin embargo, he descubierto que
difícilmente estas frases me servían cuando escribía un cuento. El
cuadernito se convertía en una especie de museo de frases, todas
cristalizadas y embalsamadas, muy difícilmente utilizables. He tratado
infinitas veces de meter en algún cuento las mantas rojas y negras o los
rizos como racimos de uvas, pero no lo he logrado. El cuadernito, pues,
no podía servir. Comprendí, entonces, que en este oficio no existe el
ahorro. Si uno piensa: «Este detalle es bonito y no quiero estropearlo
en el cuento que estoy escribiendo ahora: aquí ya hay muchas cosas
buenas; me lo guardaré para otro cuento que voy a escribir», entonces,
ese detalle, se cristaliza en su interior y ya lo puede utilizar. Cuando
uno escribe un cuento, debe poner en él lo mejor de lo que posee y de
lo que ha visto, lo mejor de todo lo que ha recogido en su vida. Y los
detalles se gastan, se deterioran si se llevan con uno sin utilizarlos
durante mucho tiempo. No sólo los detalles, sino todo, todos los
hallazgos y las ideas. En la época en que escribía mis cuentos breves,
con la afición a los personajes bien captados y a los detalles
minuciosos, en aquella época vi pasar una vez por la calle un carro que
llevaba un espejo, un gran espejo con marco dorado. Se reflejaba en él
el cielo verde del atardecer, y yo me paré a mirarlo mientras pasaba,
con una gran felicidad y la sensación de que ocurría algo importante. Me
sentía muy feliz incluso antes de ver el espejo, y de pronto me pareció
que pasaba la imagen de mi propia felicidad, el espejo verde y
brillante en su marco dorado. Durante mucho tiempo pensé que lo metería
en cualquier cuento, durante mucho tiempo recordar el carro con el
espejo encima despertaba en mí ganas de escribir. Pero jamás he logrado
meterlo en nada y, en cierto momento, me di cuenta de que había muerto
dentro de mí. Y, sin embargo, ha sido muy importante. Porque en la época
en que escribía mis cuentos breves me detenía siempre en personas y
cosas grises y tristes, buscaba una realidad despreciable y sin gloria.
En ese gusto que entonces tenía de rebuscar menudos detalles había una
malignidad por parte mía, un interés ávido y mezquino por las cosas
pequeñas, pequeñas como pulgas, había una obstinada y chismosa búsqueda
de pulgas por parte mía. El espejo sobre el carro me pareció que me
ofrecía nuevas posibilidades, quizá la facultad de mirar una realidad
más gloriosa y brillante, una realidad más feliz, que no exigía
minuciosas descripciones y hallazgos astutos, sino que podía realizarse
en una imagen resplandeciente y feliz.
En
esos breves cuentos que escribía entonces había personajes a los que,
en el fondo, yo despreciaba. Como había descubierto que es bonito que un
personaje sea miserable y cómico, a fuerza de comicidad y de
conmiseración los convertía en seres tan despreciables y carentes de
gloria que ni siquiera yo podía amarlos. Aquellos personajes míos tenían
siempre tics o manías o una deformidad física o un vicio un poco
grotesco, tenían un brazo roto y colgado del cuello en un vendaje negro,
o tenían orzuelos, o eran balbucientes, o se rascaban el culo al
hablar, o cojeaban un poco. Siempre necesitaba caracterizarlos de alguna
forma. Era para mí un medio de salvarme del temor de que resultaran
inciertos, un medio de captar su humanidad, de la que,
inconscientemente, dudaba. Porque entonces no comprendía —pero en la
época del espejo sobre el carro empezaba a comprenderlo confusamente—
que no se trataba de personajes, sino de marionetas, bastante bien
pintadas y parecidas a los hombres de verdad, pero marionetas. Al
inventarlos, los caracterizaba inmediatamente, los marcaba con un
detalle grotesco, y en esto había algo un tanto malvado, había en mí
entonces como un resentimiento maligno respecto a la realidad. No era un
resentimiento basado en algo vivo, porque yo era entonces una muchacha
feliz, sino que nacía como reacción a la ingenuidad, se trataba de ese
particular resentimiento que es la defensa de la persona ingenua,
siempre inclinada a creer que le toman el pelo, ese resentimiento del
campesino que acaba de llegar a la ciudad y ve ladrones por todas
partes. Al principio me sentía orgullosa de él, porque me parecía un
gran triunfo de la ironía sobre la ingenuidad y sobre esos abandonos
patéticos de la adolescencia que tanto se veían en mis poesías. La
ironía y la perversidad me parecían armas muy importantes en mis manos;
me parecía que me servían para escribir como un hombre, tenía horror de
que se comprendiera que era una mujer por las cosas que escribía. Creaba
siempre personajes masculinos, para que estuvieran lo más lejanos y
separados de mí que fuera posible.
Había
llegado a ser bastante hábil en plantear un cuento, en eliminar de él
todas las cosas inútiles, en hacer que los detalles y las conversaciones
surgieran en el momento más oportuno. Hacía cuentos secos y lúcidos,
bien llevados hasta el final, sin hinchar nada, sin errores de tono.
Pero ocurrió que, en un cierto momento, me sentí harta. Las caras de las
personas por la calle no me decían ya nada interesante. Unos tenían
orzuelos, otros llevaban el sombrero echado hacia atrás, otros llevaban
una bufanda en lugar de camisa, pero ya no me importaba nada de todo
esto. Estaba harta de mirar a las cosas y a la gente y de describirlas
mentalmente. El mundo callaba para mí. No encontraba ya palabras para
describirlo, no tenía ya palabras que me produjeran gran placer. No
poseía ya nada. Probaba a recordar el espejo, pero hasta esto estaba
muerto en mí. Llevaba dentro de mí una carga de cosas embalsamadas, de
rostros mudos y palabras de ceniza, de países y voces y gestos que no
vibraban, que pesaban, muertos, sobre mi corazón. Y, luego, me nacieron
hijos, y, al principio, cuando eran muy pequeños, no lograba comprender
cómo se podía hacer para escribir teniendo hijos. No comprendía cómo
podría separarme de ellos para seguir a un personaje dentro de un
cuento. Había empezado a despreciar mi oficio. De vez en cuando sentía
una desesperada nostalgia de él, me sentía exiliada, pero me esforzaba
por despreciarlo y ridiculizarlo para ocuparme sólo de los niños. Creía
que era esto lo que debía hacer. Me preocupaba de la papilla de arroz,
de la papilla de cebada, de si había o no había sol, de si hacía o no
hacía viento para llevar a los niños de paseo. Los niños me parecían
demasiado importantes para que una se pudiera perder detrás de estúpidas
historias, de estúpidos personajes embalsamados. Pero sentía una feroz
nostalgia y algunas veces, de noche, casi lloraba recordando lo bonito
que era mi oficio. Pensaba que volvería a él algún día, pero no sabía
cuándo; pensaba que tendría que esperar a que mis hijos llegaran a
hombres y se separaran de mí. Porque el que tenía entonces por mis hijos
era un sentimiento que aún no había aprendido a dominar. Pero luego lo
aprendí poco a poco. Y no tardé tanto como creía. Todavía preparaba el
zumo de tomate y la sémola, pero mientras pensaba en las cosas que iba a
escribir. Vivíamos entonces en un pueblo muy bonito, en el sur.
Recordaba las calles de mi ciudad, y las colinas, aquellas calles y
aquellas colinas se unían a las calles y a las colinas y a los campos
del pueblo donde estábamos, y de todo ello nacía una naturaleza nueva,
algo que yo podía amar de nuevo. Tenía nostalgia de mi ciudad, y la
amaba mucho en el recuerdo, la amaba y comprendía su sentido como quizá
no me había ocurrido cuando vivía en ella, y amaba también el pueblo
donde estábamos, un pueblo polvoriento y blanco bajo el sol del sur,
vastos prados de hierba áspera y seca se extendían bajo mis ventanas, y
en el corazón soplaba con fuerza el recuerdo de los paseos de mi ciudad,
de los plátanos y de las casas altas, y todo esto empezaba a arder
alegremente en mi interior y sentía muchas ganas de escribir. Escribí un
relato largo, el más largo de todos los que había escrito. Empezaba a
escribir de nuevo como quien no ha escrito nunca, porque ya hacía mucho
tiempo que no escribía, y las palabras estaban como lavadas y frescas,
todo era de nuevo como intacto y lleno de sabor y de olor. Escribía por
la tarde, cuando mis hijos estaban de paseo con una muchacha del pueblo;
escribía con avidez y con alegría, y era un otoño bellísimo y yo me
sentía cada día igualmente feliz. En el relato metía algunas personas
inventadas y otras reales, del pueblo; y me salían ciertas palabras que
allí decían siempre y que yo no sabía antes, ciertas imprecaciones y
ciertos modos de decir: y estas nuevas palabras crecían y fermentaban y
daban vida también a todas las demás viejas palabras. El personaje
principal era una mujer, pero muy, muy diferente de mí. No deseaba ya
tanto escribir como un hombre, pues había tenido niños, y me parecía que
sabía muchas cosas sobre el jugo de tomate, y también que aunque no las
pusiera en el relato, era útil de todas formas para mi oficio el que yo
las supiera: de un modo misterioso y remoto hasta esto era útil para mi
oficio. Me parecía que las mujeres sabían sobre sus hijos cosas que un
hombre no puede saber jamás. Escribía mi relato muy deprisa, como con
miedo a que se me escapase. Yo lo llamaba novela, pero quizá no era una
novela. Por lo demás, hasta ahora siempre he escrito deprisa y cosas más
bien breves: y creo que he llegado a comprender por qué. Porque tengo
hermanos mucho mayores que yo y cuando era pequeña, si hablaba en la
mesa, siempre me decían que me callara. De esta forma me había
acostumbrado a decir siempre las cosas a toda prisa, precipitadamente y
con el menor número posible de palabras, siempre con el temor de que los
otros empezaran de nuevo a hablar entre sí y dejaran de escucharme.
Puede que parezca una explicación un poco estúpida, pero seguramente ha
sido así.
He
dicho que, entonces, cuando escribía lo que yo llamaba una novela, era
una época muy feliz para mí. No había ocurrido nunca nada grave en mi
vida, ignoraba la enfermedad, la traición, la soledad, la muerte. Nada
se había derrumbado en mi vida, a no ser cosas fútiles, nada caro a mi
corazón me había sido arrancado. Había sufrido sólo las ociosas
melancolías de la adolescencia y la contrariedad de no saber cómo
escribir. Era feliz entonces de un modo pleno y tranquilo, sin miedo y
sin ansia, y con una total confianza en la estabilidad y en la
consistencia de la felicidad en el mundo. Cuando somos felices, nos
sentimos más fríos, más lúcidos y distanciados de nuestra realidad.
Cuando somos felices, tendemos a crear personajes muy distintos de
nosotros, a verlos a la helada luz de las cosas ajenas, apartamos los
ojos de nuestra alma feliz y satisfecha y los fijamos sin caridad en los
otros seres, sin caridad, con un juicio burlón y cruel, irónico y
soberbio, mientras la fantasía y la energía inventiva actúan con fuerza
en nosotros. Con facilidad logramos hacer personajes, muchos personajes,
fundamentalmente diversos de nosotros, y logramos hacer historias
sólidamente construidas y como secadas a una luz clara y fría. Lo que
nos falta entonces, cuando somos felices con esa especial felicidad sin
lágrimas, sin ansia y sin miedo, lo que nos falta entonces es una
relación íntima y afectuosa con nuestros personajes, con los lugares y
las cosas que contamos. Lo que nos falta es la caridad. Aparentemente,
somos mucho más generosos, en el sentido de que encontramos siempre la
fuerza para interesarnos por los demás, para prodigar a los demás
nuestros cuidados, no nos ocupamos tanto de nosotros mismos porque no
tenemos necesidad de nada. Pero ese interés nuestro por los otros tan
carente de afectuosidad no capta sino unos pocos aspectos bastante
exteriores de su persona. El mundo tiene una sola dimensión para
nosotros, está privada de secretos y de sombras, el dolor que nos es
desconocido logramos adivinarlo y crearlo en virtud de la fuerza
fantástica de que estamos animados, pero lo vemos siempre bajo esa luz
estéril y fría de las cosas que no nos pertenecen, que no tienen raíces
dentro de nosotros.
Nuestra personal felicidad o infelicidad, nuestra condición terrestre,
tiene una gran importancia en relación con lo que escribimos. He dicho
antes que uno, en el momento en que escribe, es empujado milagrosamente a
ignorar las circunstancias presentes de su propia vida. Es así, en
efecto. Pero el ser felices o infelices nos lleva a escribir de una u
otra forma. Cuando somos felices, nuestra fantasía tiene más fuerza;
cuando somos infelices, actúa de modo más vivaz nuestra memoria. El
sufrimiento hace a la fantasía débil y perezosa; funciona, pero
desganadamente y con languidez, con los débiles movimientos de los
enfermos, con el cansancio y la cautela de los miembros dolientes y
febriles; nos es difícil apartar la mirada de nuestra vida y de nuestra
alma, de la sed y de la inquietud que nos llenan. En las cosas que
escribimos afloran entonces continuamente recuerdos de nuestro pasado,
nuestra propia voz resuena de continuo y no logramos imponerle silencio.
Entre nosotros y los personajes que entonces inventamos, que nuestra
fantasía languideciente logra a pesar de todo inventar, nace una
relación especial, afectuosa y casi maternal, una relación cálida y
húmeda de lágrimas, de una intimidad carnal y sofocante. Tenemos raíces
profundas y dolientes en todos los seres y en todas las cosas del mundo,
del mundo, que se ha vuelto lleno de ecos y de sobresaltos y de
sombras, y nos liga a ellas una devota y apasionada compasión. Nuestro
riesgo, entonces, es naufragar en un oscuro lago de agua muerta y
estancada y arrastrar con nosotros a las criaturas de nuestro
pensamiento, dejarlas perecer con nosotros en el remolino tibio y
oscuro, entre ratones muertos y flores putrefactas. Hay un peligro en el
dolor, así como hay un peligro en la felicidad, respecto a las cosas
que escribimos. Porque la belleza poética es un conjunto de crueldad, de
soberbia, de ironía, de ternura carnal, de fantasía y de memoria, de
claridad y de oscuridad, y si no logramos obtener todo este conjunto,
nuestro resultado es pobre, precario y escasamente vital.
Pero,
cuidado: no es que uno pueda esperar consuelo de su tristeza
escribiendo. Uno puede hacerse ilusiones de que el propio oficio le
acaricie y le acune. Ha habido en mi vida interminables domingos
desolados y vacíos, en los que deseaba ardientemente escribir algo para
consolarme de la soledad y del aburrimiento, para ser acariciada y
acunada por frases y palabras. Pero no ha habido medio de que me saliera
una sola línea. Mi oficio, entonces, siempre me ha rechazado, no ha
querido saber nada de mí. Porque este oficio no es nunca un consuelo o
una distracción. No es una compañía. Este oficio es un amo, un amo capaz
de darnos de latigazos hasta que nos salga sangre, un amo que grita y
nos condena. Nosotros tenemos que tragarnos saliva y lágrimas, y apretar
los dientes, y limpiarnos la sangre de nuestras heridas, y servirle.
Servirle cuando él nos lo pide. Entonces, nos ayuda también a
mantenernos de pie, a mantener los pies bien firmes en la tierra, nos
ayuda a vencer la locura y el delirio, la desesperación y la fiebre.
Pero quiere ser él el que mande, y se niega siempre a oírnos cuando le
necesitamos.
Me
ha sucedido conocer bien el dolor después de aquella época en que
estaba en el sur, un dolor auténtico, irremediable, incurable, que ha
destrozado toda mi vida, y cuando he probado a recomponerla de algún
modo, he visto que mi vida y yo nos habíamos convertido en algo
irreconocible respecto al tiempo anterior. Lo único que no había
cambiado era mi oficio, pero es profundamente falso decir que él no
había cambiado: los instrumentos seguían siendo los mismos, pero el modo
en que los usaba era otro. Al principio lo detestaba, me producía
horror, pero sabía muy bien que acabaría por volver a servirle y que me
salvaría. Así, he llegado a pensar a veces que, al fin y al cabo, no he
sido tan desgraciada en mi vida, y soy injusta cuando acuso al destino y
le niego toda benevolencia para conmigo, pues me ha dado tres hijos y
mi oficio. Por lo demás, no podría ni siquiera imaginar mi vida sin este
oficio. Ha estado siempre ahí, ni por un momento me ha dejado jamás, y
cuando lo creía dormido, su mirada vigilante y brillante seguía puesta
en mí.
Así
es mi oficio. Dinero, ya veis que no produce mucho; más aún, siempre
hace falta trabajar al mismo tiempo en otro oficio para vivir. A veces
también produce un poco, y obtener dinero gracias a él es una cosa muy
dulce, es como recibir dinero y regalos de manos del ser amado. Así es
mi oficio. Ya he dicho que no sé mucho sobre el valor de los resultados
que me ha dado y que podrá darme; o, mejor, de los resultados ya
obtenidos conozco su valor relativo, no absoluto, desde luego. Cuando
escribo algo, en general pienso que es muy importante y que yo soy un
gran escritor. Creo que les pasa a todos. Pero hay un rincón de mi
espíritu en el que sé muy bien y siempre lo que soy, es decir, un
pequeño, pequeño escritor. Juro que lo sé. Pero no me importa mucho.
Sólo que no quiero pensar en nombres: he comprobado que si me pregunto:
«un pequeño escritor, ¿como quién?», me entristece pensar en nombres de
otros pequeños escritores. Prefiero creer que ninguno ha sido jamás como
yo, por muy pequeño escritor que yo sea, aunque sea una pulga o un
mosquito entre los escritores. Lo que es importante, sin embargo, es
tener la convicción de que es precisamente un oficio, una profesión,
algo que se hará por toda la vida. Pero, como oficio, no es una broma.
Hay en él innumerables peligros además de los que he dicho. Estamos
continuamente amenazados por graves peligros hasta en el acto mismo de
redactar nuestra página. Hay el peligro de ponerse de pronto a coquetear
y a cantar. Yo tengo siempre unas ganas locas de ponerme a cantar, y
debo mantenerme muy atenta para no hacerlo. Y hay el peligro de estafar
con palabras que no existen verdaderamente en nosotros, que hemos
encontrado aquí y allá, al azar, fuera de nosotros y que reunimos con
habilidad porque hemos llegado a ser bastante vivos. Hay el peligro de
ser demasiado vivos y estafar. Es un oficio bastante difícil, ya lo
veis, pero es el más bonito que existe en el mundo. Los días y las cosas
de nuestra vida, los días y las cosas de la vida de los demás a que
nosotros asistimos, lecturas, imágenes, pensamientos y conversaciones:
se alimenta de todo esto y crece en nuestro interior. Es un oficio que
se nutre también de cosas horribles, come lo mejor y lo peor de nuestra
vida, a su sangre afluyen lo mismo nuestros sentimientos buenos que los
malos. Se nutre de nosotros y crece en nosotros. [http://www.mondoescrito.com/2011/04/mi-oficio-natalia-ginzburg.html ]
Gracias a mi hermana, que en nuestras conversaciones me recordó este cuento de Natalia Guinsburg que me gusta tanto. Lo charlamos y desmenuzamos como casi siempre lo hacemos. Nos acercamos a ella. Nos leemos a través del teléfono, entre los ruidos de los hijos y los apremios del instante. Las palabras nos comprenden y nos acercan, hablan por nosotras y a través de nosotras. Nos reímos. Discutimos. Nos entendemos.
Me gusta tocar lo libros, y sobre todo sus hojas. Ásperas y duras. Suevecitas y ligeras. Los huelo. Los soplo. Los hojeo. Los leo. No soy una lectora muy común. Suelo ser muy desordenada para leer, tengo varios libros empezados al mismo tiempo. Uno, para días tristes. Otros, para los no tan tristes. Algunos, para los días rabiosos o los anarquistas. Otros, para los dias suaves....Otros para los días de autoayuda y están los que son para los días solitarios. Los tengo por todos lados, en el baño, en la cocina, en el salón y, por supuesto, en mi cuarto. Ah! y en el auto y en la cartera. Hay ensayos, novelas y poesía.
Siempre, siempre, hay un libro mío por ahí.Tampoco se puede decir que sea muy aplicada a la hora de leer, soy bastante inquieta. Salteo mucho. Me adelanto, me atraso. Leo el final. Escribo a los costados de las páginas, dejo rastros y huellas. Mis hijas han dejado huellas en mis libros. Uso colores, pinto, subrayo. Dejo papelitos entre las hojas. Me enojo y los abandono. O, todo lo contrario, los amo y vuelvo constantemente. Están esos que olvido rápidamente y otros que me encandilan, a los que vuelvo una y otra vez. No soy disciplinada y para nada sigo a la crítica. Leo que lo que me apatece y cuando me apetece. No me gusta que me digan qué tengo que leer, me gusta elegir lo que quiero leer. Leo, desordenada, pero leo.
